Kerouac
Como emperador del fracaso concedo la fortuna de saber que me satisfago en los recuerdos moribundos del ayer y después de tronar las campanas vuelvo a escribir y a ser y a vivir y a soñar así no valga nada - es hora de tomar la medicina y caminar sobre el pavimento que envuelve al solecito de Silícea y a navegar sobre la nave de espirales cordiales hacia el infinito arriba de nuestra melancolía somnolienta que divaga sobre el asfalto inundado de los recónditos lugares que alguna vez describieron poetas y que solo es un cerrojo a la oscura tergiversación de la realidad - por que seguir escribiendo? eso es simplemente vanidad de querer sentirse menos roto y menos ido y menos corrido de la cabeza y menos cabizbajo porque se sabe bien que el objeto a enderezar es el instante de la fantasía y la prosperidad.
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Respirar y atinar sentirse y vivir dentro de la capsula espacial que recorre los filamentos de la muerte siendo agua siendo hierro siendo fuego siendo tierra siendo vida moribunda que no ha de recorrerse dentro de mil años moribundos en los cuales la tercera guerra mundial sucederá y volara los cráteres del inconsciente colectivo para repetir con gran desespero- soy el ego - soy el ego de la muerte y la avaricia y la codicia y la inmundicia y la sevicia de la plataforma calcina de la solilocuencia de la armonía que nunca designa herederos salvo los pájaros de fuego en las siete lunas de Júpiter sacudidas por el espermatozoide de la inclemente crueldad
