Bogotá
Esta es la fría Bogotá, la bella a la que todos vienen a buscar oportunidad.... y se quejan de Estados Unidos, y se ríen de los gringitos, pero acá vienen porque vivir en un pueblo significa estar muerto. Acá no nos defendemos sino que fluimos. Esquivamos los huesos de todos a los que la ciudad los desgarra. La muerte se azara, nadie muere, y los buitres nos tragamos todo como si con eso pudiéramos hacer arte. Todos somos cambiaformas, no hay espacio para el humano: paño y celulares, odio y miedo, sonreírle a un extraño significa amanecer sin riñones, tomar un papel es durar perdido dos días. Acá desconfiamos de una foto, lanzamos la piedra a quien no ha cometido algún pecado. La bella luz de nuestros edificios nos envuelven. Nuestros picos preguntan por justicia pero nuestro pecho esconde mármoles, con las alas rompemos las grietas para proteger lo poco que tenemos. Y es realmente tan poco. que no vale la pena protegerlo.
