IRONIA : 2018

De cómo sobrevivir

Si nos hacen caer, nos levantamos.

Si nos intentan golpear, los esquivamos,

si nos pegan, utilizamos la fuerza de ellos para que ellos se dañen.

Si nos callan, escribimos rencorosos.

Si nos follan, sonreímos y sonreímos hasta sentirnos más solos.

Si nos matan, reencarnamos y los matamos.

Mirada (LVI)

Cada uno nadamos en su propio charco hasta entender que todos tenemos un océano adentro.

De uno mismo como fuente de su propio fracaso

Nadie te obliga a crecer, a experimentar o a mirar más allá. Siempre hay diferentes vías en las que puedes avanzar. Nadie va a hacer el trabajo que debes realizar o empujarte para alcanzar el estadio supremo. No se trata de estar solos, se trata de aprender a estar solos; no se trata de trabajar para los demás, se trata de trabajar para uno mismo entre los demás. No se trata de hacer todo, se trata de ir haciéndote a ti mismo con entrenamiento. La vía está en el interior, nuestro propio buda nos está llamando.

Mirada (LV)

Acercarse al teorema para encontrar los ecos de los que anduvieron la senda. Apartarse del teorema para encontrar nuestra propia voz.

De la evolución

Ciertos cultos al éxtasis dicen que la evolución proviene del placer. Si es así el diablo es el ser más evolucionado de toda la creación y creó a Dios para no sentirse tan fracasado.

Mirada (LIV)

El arte de la imprudencia siempre va acompañada de evitar las malas compañías.

De las babas

Dios se renueva entre infinitos seres melancólicos que trasbocan a su vez otros seres melancólicos que siguen el ciclo evolutivo del trasbocar.

Somos las babas de Dios.

Mirada (LIII)

No invites a los demonios a morar dentro, a menos que ya sepas cuales son sus invitados... Por que te digo esto, no con el animo de desanimaros, sino con el animo de advertiros: estos, los demonios, siempre traen compañía.

De el método para crear

La obsesión como método para alcanzar la perfección. La perfección como método para alcanzar la divinidad. La divinidad como método para ser artista. El ser artista como método para ser humano. El humano como método para alcanzar la obsesión.

De cómo limpiarse el culo con las opiniones de la RAE sobre el lenguaje inclusivo

Yo todavía no entiendo qué importancia tiene la RAE en ese tema, es un ente de consulta pero no de decisión realmente. El lenguaje lo construimos nosotros y en este punto simplemente va a cambiar generacionalmente, ni se puede forzar un cambio de lenguaje ni se puede ignorar. El mundo es una reconstrucción continua de la lengua y hay que entender que esos procesos no son inmediatos. Todo este tema generalmente se basa en el enfoque que le den, por ejemplo: pensar que "el túnel" de Sábato es un libro machista o que aboga a la muerte de las mujeres es proferir que la literatura dictamina lo que el otro debe hacer; hablarlo en un aula de clase y validarlo cómo un documento de un asesino y no como una cartilla de enseñanza ya es otra construcción que se hace sobre el tema.

De el Amor (VIII)

Amar es sencillo. Uno ama, no ama o está en el proceso de dejar de amar. Amar es tocar el cielo repentinamente, no amar es levantarse de la tierra y dejar de amar es caer en contrapicado. Y todas son experiencias bélicas, puras y sacras, que vuelven al ser humano más muerto.

Amar y volar son actos conjuntos. Porque nadie toca el cielo si no ama; los pájaros aman hasta que sus chillidos se vuelven gusanos. Todos los aviones aman cargar entre sus vísceras a pasajeros. Los cohetes aman perforar el vacío, amar el vacío permite creer que todo se puede.

Los zorros no aman, se mantienen en sus madrigueras hasta que puedan roer por algún pez que esté tratando de volar. Los gatos siempre caen en cuatro patas porque les encanta el abismo. El abismo permite creer que todo se puede.

Los publicistas y psicólogos se la pasan cayendo de rascacielos, les encanta flotar en la nada.Flotar en la nada es aprender a ser mientras el multiverso pasa.

Mirada (LII)

Tras la palabra hay una intención. Y muchos dirán: ¿qué tiene esto de nuevo?; y yo responderé: nada, la palabra es un pasatiempo.

De el robar y otras actividades estúpidas

A mi roomie la sacaron esta mañana de la casa por robarse la ropa de las personas de aquí. Hay un colectivo artístico que está robándose la forma de presentar la publicidad y las actividades de otros colectivos. El gobierno está grabando la canasta de manera que se pueda robar más plata de la que ha estado sonsacando. Es probable que muchos digan ahorita que el título del nacional es robado. A mí me cuesta la idea del robo porque no la veo lógica: Si robas ropa estás impregnándote energía de los demás malsanamente. Si robas actividades que otras personas se toman el tiempo de pensarlas e ideas plasmadas de otros, lo que haces es no desarrollar tu creatividad y quedar como un culo ante los demás que después no trabajarán contigo por ser mediocre. Si robas a los de la clase baja, se rebosará el tema que lo más temido se hará realidad, aparte de no poder generar realmente riqueza en una nación. Lo del titulo realmente no me importa.

Conclusión... NO seas tan hijueputa y no robes, por favor.

Bitácora que no importa

Cuando yo tenía quince años, con mi mejor amigo nos sentábamos a hablar de las letras de Nirvana y a resolverlas. Siempre él me explicaba lo metafórico y se reía por lo literal que me tomaba todo. Tiempo después encontré un libro en la Luis Ángel que tiene todas las canciones (antes de "you know you're right") en ingles y en español, con notas acerca de la banda. Durante meses estuve investigando sobre la muerte de Kurt y viendo fotos y declaraciones, haciendo conjeturas de si realmente se suicidó o alguien lo había matado. Hoy cumple 27 años el álbum Nevermind y todavía suena bien para mí el escucharlo completo en una tarde.

Extremistas

Un amigo me dice que no odie al jugador, sino al juego. Pero, ¿cómo no odiar al jugador si es el mismo que sigue tratando a las demás personas y en especial a las mujeres como objetos, que sigue creyendo que él es el supremo dueño del universo y su pene la fuente de la vida? Los escucho decir que “la están castigando” o el típico “vieja que no joda es hombre”, siempre hay una denigración cuando dicen algo y una molestia cuando ella utiliza su cuerpo. Si dicen que las mujeres tienen envidia al pene, el hombre tiene envidia al cuerpo que tiene la mujer y las posibilidades que tienen con él. Pero, es probable que no se reconozca, porque la historia está construida por hombres, y cada uno hizo una novela donde ellas no podían tomar una decisión sino que solo eran un instrumento al lado de un hombre. Ese es el ultraje del artista a la humanidad, en vez de enseñarnos que todos somos humanos a monopolizado las emociones y afirmado que la mujer siente de una sola manera y el hombre de otra, ha ayudado a clasificar las emociones en vez de querer transformar al universo. Y ahora las personas que quieren dar el salto al abismo, que quieren dejar de creer en fanfarronadas de yo, tú y él, son las que juzgan de extremistas… por no ser extremistas es que el taxista dopa y viola a una mujer a las doce de la noche o un hombre es drogado en un burdel y llevado hasta la casa para desocupársela. Por no ser extremistas es que se encuentran casos de padres violadores en donde no los apedreamos, sino que los condecoramos y dejamos que sigan sembrando en las nalgas de niños, las espinas que cristo tuvo en su frente. ¿Cómo no odiar al jugador si es el que se presta y permite que las cosas continúen? Veo libros y libros de autoayuda y superación personal que enseñan a calmar las dudas, pero no enseñan a amarlas, que hablan de ser una buena persona, como si pudiéramos clasificar a las personas en buenas y malas, como si el rezar una oración que nadie escucha y comer cada domingo con los padres fuera una señal de que alguien no es asesino.

Cómo no odiar al jugador que es el que permite que le roben la plata cuando sube a un bus y no pide las vueltas por pena/miedo; él permite que a alguien le saquen del bolsillo el celular y no es capaz de abrir la boca; él, que piensa en playa y mar pero está botando la basurita en el otro, contándole sus problemas todo el tiempo en vez de buscar solucionarlos, en vez de HACER ALGO… hacer algo así sea levantarse con ganas de poner una sonrisa como bomba, o destruir un problema con abrazos. El jugador es solo un ser mediocre en el absolutismo, una manzana que se deja pudrir en el frasco de las desgracias, que adquiere un plan a doce cuotas para pagar por poder escuchar música mientras va en bus apretado todas las mañanas, oliendo lo que cinco personas a su alrededor han desayunado, trastabillando al salir y llevando las manos a los bolsillos atento a que nadie lo ultraje mientras baja, y eso, eso sin contar que no sea mujer.

La mano de Buda

La mano de Buda

La mano de Buda no solo protege a quien la acaricia, sino que también ahorca a quien la atormenta. Quien osa echarle la culpa al universo de sus malos pasos, convoca su propia soledad. Quien espera que todo le sea dado en el momento de su desgracia es porque desconfió de las advertencias dadas. Así, pues, quien estrecha la mano de Buda en busca de consuelo solo encuentra lo que reverbera en su alma.

Bitacora del revolucionista

Mi acto más revolucionario en estos días ha sido sacar tiempo en la oficina para leer algo. Tal vez a los demás les parezca simple este hecho, pero a menudo uno se deja enfrascar tanto en la realidad que nunca saca tiempo para la ficción... y precisamente, esos espacios son los que lo mantienen vivo a uno... revolucionar es aprender a cambiar el instante impuesto por el deseado. ¿Qué acto revolucionario ha realizado en estos días?

Mirada (LI)

Cuatrocientas lineas borradas, tratando de escribir un poema de amor. Es como si los susurros no llegaran a su destino.

Corriente

Acabo de romper un vaso, un amigo que dice que está decepcionado, la mujer que me gusta estuvo fracturada, a una amiga una profesora la estafó, a otra la echaron de la casa anteayer, no puedo escribir poesía sin sentir que mis dedos están rotos, algún escritor debe estar riéndose de este capítulo, yo lo acompañaría, pero prefiero limpiar los vidrios en la habitación para no preocuparme cuando termine de reír y se ponga de nuevo a escribir.

Superheroe

Mi héroe favorito es El Coco, ¿Quién es capaz de sobrevivir a un grito infantil? ¿Quién es capaz de aterrar lo que ya aterra?

Burbujitas

Vea, gente que se cree genio hay mucha... de eso está plagado este siglo de mediocridad. Hacer, es sentarse y dedicarse con toda la frustración y fuerza del mundo, es saber que ya se tiene perdida la batalla y el objetivo no es ganar sino salvar la dignidad. Hacer es levantarse a las cuatro y trabajar hasta las dos, es moverse con el ánimo de un huracán. Así se construye el inicio, la poética, el estilo, porque la desesperación es madre de la genialidad. Después viene mirar al horizonte, entender que el tiempo no ha sido perdido pero que es hora de cerrar ciclos, arrancarse lo construido y pulir, pulir, pulir... editar con el ánimo que tiene un cienpies cruzando la calle, con el cuidado del lobo hambriento; aprender a dejarse moldear por la vida pero no perder el horizonte. Genios hay muchos que se leen el prologo de un libro y salen a decir que ellos son de una corriente literaria, como dice un cuentero, "parecen burbujitas que se estallan con cualquier alfiler de la vida", y se creen los indicados para corregir la vida de los demás y señalar que alguien no escribió con una tilde, pero no son capaces de ponerse esa tilde en su vida. Por eso es que lo único que queda es hacer de una manera absurda, y ponerle cuidado a quienes hacen, aprender a agachar la cabeza cuando es necesario y entregarse a la vida en vez de controlarla.

Cielo

Benditos todos los que sostenemos al mundo con un solo verso y lo moldeamos con nuestros fluidos. Benditos los contradictorios que no paramos de golpearnos contra todo y que acostumbramos a ver más allá por medio del tacto. Benditos los caminantes devoradores del silencio que paseamos cada noche entre la selva capital buscando otras fuentes de inmortalidad.

Capsula del espacio #32

Aprender de la retirada, andar lejitos, diseccionarse un rato y volver (porque siempre se vuelve en uno), seguir volviendo a la fuente para una vez más recrearse. Aprender a seguir respirando entre el océano.

Rockstar

Tomas una foto de tu hijo tocando guitarra, te ufanas porque tu hijo es rockero y dices que estás haciendo algo bien. Miras el perfil de otro padre y te encuentras con una foto de su hijo con bata de doctor y el padre también ufanándose por esto. Piensas que es una mierda que alguien te te imponga una etiqueta a una criatura que solo le gusta algo, y que lo presiones al punto de decir que ese será su camino, como si no tuviera ya elección porque lo que tú piensas es lo mejor para él. Claro, si alguien que no tiene hijos te lo dice es que no sabe de paternidad, solo fue un hijo y nunca ha vivido el otro lado... tú sabes lo que le conviene a tu hijo, tu papá también lo sabía, pero sabías que él ponía todas sus asfixiantes ideas sobre ti y te pidió ser médico, pero tú quisiste ser rockero. Volvemos a la idea simple de la vida: el pez se come al pez que se come al pez.

Mirada (L)

Parece que lo único que nos queda para hacer buen arte es ser sinceros con nosotros mismos.

Mirada (XLIX)

Aquí solo hay sombra... el sol sigue brillando pero todos le huimos. Es tan fácil ser el diablo...

Sanar

Es verdad, nadie te ayudó cuando estuviste mal, ni siquiera la vez que le mencionaste a la familia que tu tío se aprovechaba. Nadie fue capaz de dar la cara por ti, o de cogerte en sus brazos y decirte un "lo siento"; o tal vez lo hicieron, pero realmente tú sabías que no lo sentían y que solo era un acto de protocolo. Créeme, entiendo que por eso seas esquiva con la vida y prefieras devorar al prójimo que entenderlo. Tú carisma es solo un escudo, entregas una falsa compasión como si ya supieras que están muertos. Mamá te enseñó a odiar a todos porque a ella también le hicieron cosas horribles, Papá es el único hombre al que amas, aunque en el fondo lo odias también por lo que le hizo a mamá. Eran otros tiempos pero sigues encerrada en el rencor como si cargaras con el peso de tus generaciones violadas y todos los golpes que recibieron tus mujeres ahora los quieres hacer pagar. Nadie te ayudó, nadie lo hará y prefieres buscar una excusa para sabotear la confianza que logras adquirir en alguien, antes de realmente lograr que otros te miren a los ojos y creerles. Y yo, no puedo pedirte que cures ese mal, o que me tengas cariño si ni siquiera soy un conocido, no puedo esperar que descanses con la puerta sin pasador, o que sonrías cuando un extraño te dice algo, porque parece que pertenezco a esa raza que está enferma... aunque te lo juro, mujer, que sigo tratando de sanar mis heridas y todos los días te pienso desde lejos, deseándote que la pases bonito y que logres entender que todos necesitamos ayuda alguna vez en la vida.

Bitacora del ausente

Bitácora del ausente

Dos de la mañana:

Con todo el miedo del mundo, lo único que te puedo decir es que no te aferres. El corazón es una gran sonrisa que se diluye cada siete noches.

Bitacora del hambriento

Bitácora del hambriento

3:48 a.m.

No busco curar heridas porque ellas hacen parte de mí. Mis cicatrices son tan bellas como las nuevas que vienen. Hay un deseo de morder como lobo hambriento. Seguimos siendo astronautas pero ahora queremos abarcar el multiverso... y si queremos hacerlo, lo único que nos queda es fragmentarnos.

Bitacora del enamorado

Bitácora del enamorado

La diosa fortuna me sonrió: nací con dientes, garras, estomago y furia

Mirada (XLVIII)

No estoy perdido. Si supiera hacia donde voy, podría decir que efectivamente me encuentro perdido.

Compensacion

Compensación

Las personas dicen que el amor da sin recibir nada a cambio, que eso es lo más bello. Yo digo que gracias a esos conceptos es que el universo está tan jodido. Si tu das, debes recibir y también esperas recibir. Al excluir al otro de sus responsabilidades, nos volvemos animales, y lo irónico es que inclusive dentro del libertinaje siempre hay reglas...

Retorica

Si la Mantis religiosa me hablara, me contaría de muertes y batallas. Si el cuervo no me odiara, me llevaría con sus alas negras a dónde están los mejores vientos. Si el invierno no llegara, el caos seguiría su curso. Pero cada vez siento que me desvanezco, los recuerdos se evaporan junto con mi existencia.

Monologo del insatisfecho

No soy un buen tipo. No voy a misas los domingos, ni hago fiestas en honor a Belsebú, no como en el Corral, ni tampoco en el puesto de la tía Ana. No he leído a Dostoevsky ni soy aficionado a Kundera. Me embriago cuando estoy solo y prefiero conversar con extraños que con mis amigos. El viento se acomoda en la médula y a veces me pregunto: "¿qué necesidad tengo de estar en un mundo tan vacío?"

Cadaver

Los cadáveres solo sirven para que los vivos recordemos nuestro estado futuro... Y para mover la entrepierna antes de ir a un manicomio.

De la libertad

Dice Protestango que somos rehenes de la sociedad. Sartre dice que estamos condenados a ser libres. Sade dice que somos esclavos de nuestros vicios. Yo sigo mirando desde lejitos a ver si puedo alcanzar a observar cuantos abren la boca diciendo que son libres...

Mirada (XLVII)

La plenitud del universo me dice que Nadie me debe nada y Yo no le debo nada a Nadie.

Que todo nazca desde las entrañas.

Bogota (IIII)

9:37

En Bogotá el sol mira con displicencia todavía, pero ya se empiezan a sentir sus rayos. Algunos estamos encerrados en una oficina, otros estarán abriendo los ojos, mirando su celular y volverán a dormir.

Ayer tuve un sueño en el que las ovejas no se dejaban contar, todas me miraban con preocupación. Folle con algunas, pero seguía cansado de mí mismo. Desperté con un sonido de crack en mi cabeza y recordé que debía de revisar tres textos, cuatro poemas e ir a la oficina a trabajar. El sol sigue mirando sin fuerza, como si aquí en Bogotá no llegara la conexión wifi de Dios tan fácil y por eso aparecen robos y tristeza por toda parte.

De la viveza colombiana

Un amigo me dice hoy que no hay rollo con el tema del tipo que le hace repetir a la china que es una perra y que el meter trago es normal en cualquier parte, solo que uno debe saberlo hacer. Yo me quedo con ganas de romperle la cara a mi amigo y de romperle la cara a todos los hijos de puta que abren la boca para decir que la culpa no son de las reglas o de quien lo hacen quedar como estúpido, porque ellos son los que realmente están jodiendo todo con su cultura de facilísmo y de "el vivo vive del bobo". Y todo el universo colombiano se pueden rasgar las vestiduras por que no ganó Petro y echarle el pato a Antioquia, pero al final del día la gente sigue robándole los cincuenta pesos a quien se descuida, o buscando cómo joder al otro sin que lo jodan. Y pueden hablar del Boyacense que votó por Duque y ahora exige que no le violen su tierra, pero siguen diciendo mentiras y creyendo que el ser bulloso es natural de acá, que los demás no importan, o robándose la plata de otros y no poniendo la cara... pura postura hipócrita... Y lo peor es que sé que mi amigo lo dice basado desde su crianza, y sigue alegando de que Petro no ganó, pero se levantará mañana diciendo que lo cogió el trancón y que vivir acá está jodido mientras postea los goles del mundial en vez de buscar soluciones, porque es tan fácil y tan de moda quejarse y aparentar ser moralmente mejor que otros...

De la ingeniería y el artista

Borges habla del Satori como "lo que sentimos al percibir de golpe la respuesta a una adivinanza, la gracia de un chiste o la solución de un problema"*. Si esto es así, dentro de la ingeniería podríamos hablar de la constante iluminación del ingeniero; también del instante de iluminación del artista al crear su obra. Ahora bien, entendemos por qué desde finales de los noventa hacia acá, la ingeniería y el arte se han estado entremezclando hasta el punto de formar nuevos conocimientos, y con ellos, nuevas intuiciones de la realidad. El artista digital ya no es un mito; el programador es el nuevo creador del maya, de la realidad en la cual vivimos.

*(¿Qué es el budismo? - Borges & Alicia Jurado - Capítulo: El budismo Zen)

Negociable

Mira, todos cambiamos, y algunas veces nos dejamos moldear de la vida tal como el mar lo hace con el acantilado, pero te lo juro, que hay cosas que no son negociables. Y no porque todo sea supervivencia, sino porque mi decisión es esa... y da igual que me prometas cielos porque sé que están muertos; mi libertad para elegir no es negociable.

Oceano

Océano

Dios no sabe nadar,

nunca ha tenido pulmones.

Tampoco sabe caminar,

es omnipotente.

Por eso no entiende de naufragios

ni de amores ahogados;

no puede comprender

porqué queremos viajar

muy adentro

al océano.

De creer que nos pasan todas las injusticias del mundo

El problema es que sumercé cree que existe la justicia y lo justo es que no le hagan lo que no ha hecho (eso no lo escribo yo, lo escribe Séneca). Pero ser "buena" gente para que no le hagan lo que uno no quiere que le hagan, es como esperar que un tigre no nos trague porque somos vegetarianos (eso tampoco lo digo yo, lo dice Bruce Lee). Entonces, si sumercé se le da la gana de ser "mala clase", hágale con libertad... lo único es que recuerde que sus actos tienen efectos y el golpecito que le da al universo, generalmente causa bofetadas innecesarias.

Del Escritor (XI)

Hay que leer, no porque te haga más inteligente o sagaz, no porque te vuelva docto o puedas colocar una reseña de tu amiga favorita... no porque sea una salida; al contrario, porque es una entrada, leer es un instante de comunión con quien te quiere hablar mierda y no te cree, con quien es capaz de coartarte una idea pero no se la coarta a sí mismo, es el golpe contra el ecosistema, el grito del viento, el aullido de la hiena, la sonrisa del lobo. Leer es movimiento, para no creerle a quien publica, para destrozar a quien asfixia. Leer es un ejercicio de rebeldía, no porque vas contra alguien sino porque te rompes a cántaros y aprendes a no comer entero, a juzgar todo lo que trae, a no creer en una foto que dice que leas... a leer fuera de una cámara, a pelear con tu amiga por el libro, a reir por un comentario que te recuerda a un personaje; aprendes a leer por que es mejor que matar el tiempo, que matarlo a palos o a esquizofrenias.

Disfraz

Todo bien, disfracémonos de cosas bonitas, de personas sinceras y crudas, de esas que podemos decirnos las cosas en la cara, de las que creemos en el mundo y en los sueños. Venga, disfracémonos, es muy probable que una vez disfrazados ya no queramos volvernos a quitar el disfraz.

Mirada (XLVI)

Si existe un tiempo de Dios, ¿existe un tiempo del diablo?

¿Qué hará el pequeño en esos instantes?

Verdad

Bien dicen que todo es mentira: el impulso de pensar que podemos criarnos a nosotros mismos, el aliento que mueve la barca con la cual se ha de destrozar nuestros huesos, la idea del paraíso con la cual Dios nos ató al pecado. Desde allí todo se vuelve no tácito, deforme, tendente a la entropía. Y hasta el lobo más feroz se queda sin dientes, y la mujer más apetitosa se queda sin tetas, y hasta el más sabio se desespera.

Igualdad

El problema empieza cuando dicen: "todos los hombres son iguales". Y te lo repiten desde pequeño hasta que ves la mentira, todos no somos iguales. ¿Cómo van a ser iguales a mí los hijos de puta que colocan un salario mínimo de mierda y se atragantan mientras tanto con tanta hipocresía que les sale de su culo? ¿O una madre que tiene siete hijos y sigue pidiendo plata en el semáforo para sostener una familia? No todos somos iguales, se lo aseguro...

Soledad

Todos estamos solos. Es una verdad innegable como que la vida enseña paciencia, o que la experiencia es un cumulo de miedos. Y a esa triste verdad le acontece el hecho de que todos buscamos compañía. Aunque le tenemos miedo al prójimo, nos buscamos como gotas idénticas de cianuro en el cadáver, como caminos cruzados en el bosque, como letreros de moteles junto a disponibles en la carretera. Pero a veces no hay vacantes, no hay bosque o cadáver. Y la soledad sigue siendo herramienta para buscarnos a nosotros mismos sin distracciones.

Cruce de caminos (V)

El demonio habita en mi vientre y me hace eyacular ilusiones. Me dice que tengo que santificar cada boca y impermiabilizar cada útero. El demonio me susurra que tengo la potestad de ser eterno como Caín y cruel como Jehová, que tengo lengua de serpiente para proferir mentiras y hacer un buen sexo oral.

Sé que él me quiere hacer mejor persona, y me está enseñando a mover mis falanges para que se sincronicen con los gemidos de mis pequeñas amadas. Me dice que tenga ojos de puta cuando lama su vulva joven, y ojos de emperador cuando ellas me lo hagan. Me dice que escupa todo mi veneno en sus senos, en su vulva, en su ano, para poder penetrar con la dureza que tiene la maldad, y que en cada embestida piense en que se está muriendo un niño dentro del vientre de alguna madre para poderme excitar y seguir jugando durante mucho tiempo.

Al demonio nunca lo he visto frente a frente, en su forma infernal. A veces aparece vestido como un ángel de cuero con siete alas saliendo de su espalda, y dos penes largos y gruesos que me penetran y me hacen penetrar. Otra veces solo lo escucho susurrarme, y lo he sentido en mi tacto cuando entro con mis dedos en aquellas pequeñas vulvas y revuelvo toda la miseria que habita en sus universos, y les sonrío mientras veo al demonio sentado en la cabecera de mi cama, masturbándose de la misma manera en la que yo lo hago con aquellas mujeres...

len-ta-men-te...

Ironia

Ironía

Ironía es que un hombre acompañando a su hijo, le dice que debe cruzar la calle cuando el semáforo peatonal cambie a verde e inmediatamente lo cruce en rojo; que una mujer porque no ha follado en un mes piense que es el fin del mundo; que algunos aparentemos menos edad de la que tenemos aún con la barba puesta; que seamos tan tiernos con los animales pero crudos con las personas; que juzguemos a una persona triste porque pensamos que la felicidad depende de cada uno; que le digamos buenos días a un indigente sin poderlo mirar a los ojos...

Mirada (XLV)

Hasta el manjar más apetecido se pudre si no es comido. Todo se pudre en la espera... (11 de enero de 2014)

Venta

Yo no entiendo a esos que dicen que no se venden y que prefieren ser otra cosa que ingenieros o abogados y no lo han vivido. No sé si se imaginan que esos trabajos no causan felicidad y que una oficina o un despacho se vuelve una cárcel del alma; pero no se dan cuenta que todos somos prostitutas en cualquier cosa: desde hacer oficio para que mamá nos deje salir, hasta trabajar de corrector de estilo para recibir dinero. Cómo si las cárceles fueran espacios y no momentos...

Revolucion

Revolución

Usted quiere protestar contra el gobierno? Recuerde que con una acción mínima estamos cambiando el universo: desde empezar a plantar algo en la casa, hasta utilizar otros medios de transporte para no coger transmilenio; desde salir temprano para no vivir afanado, hasta pagar por una obra de teatro o un libro. Todo cambio, por pequeño que sea, vale la pena. Al final, uno termina viviendo mejor y estresandose menos.

Mirada (XLIV)

Apropiarse de un espacio para no odiarlo, construir una tumba para no matarse. Sonreír como acto de rebeldía. Someterse a la libertad que uno desea.

Mirada (XLIII)

Ante mí, todas las posibilidades del universo se abren. En este océano el agua se vuelve infinita.

De cómo abandonar el club

Salir del club de los que desean estar bien todo el tiempo. La felicidad eterna no es el fin supremo, ni tampoco se debe forzar la sonrisa. No eres una mala persona si algunos días te cuesta vivir. No estás compuesto solamente de luz. Romper la burbuja, dejar que el viento roce. Aplacar el ideal de ser mejor ser humano, no somos mejor que los demás por pretender no hacerle daño al prójimo. Romper la burbuja. No juzgar a los suicidas porque ellos tienen el coraje para hacer lo que postergas. Tus cicatrices son benditas, las heridas definen la personalidad. No cargar con errores, todo es continuo aprendizaje. Romper nuestra burbuja. Salir del club.

Super

Mamá me decía que alguien había muerto y que por eso le debía la vida. Yo no entendía por qué le debía algo, pero supuse que era un superhéroe, que libró la batalla contra todos. Después me quedaba viendo las tiendas cerradas y me aburríiiiiiiiiiiaaaaaaaaaa en la casa en esos días. Asistía a una reunión donde hablaban del pecado y no entendía por qué yo tenía pecado si no yo era malo. Veinticinco años después no entiendo porqué tengo pecado si no he matado a nadie (les juro que me he aguantado hasta donde mi paciencia da) pero ellos siguen jurando que todos somos impíos... De pronto tengan razón, a veces sueño con ovejas moradas que se reúnen en una taberna, ellas tienen ojos rojos y apuestan a dejar sus pertenencias y escoger un numero al azar... siempre falta una y llega una nueva.

Remordimiento

Yo todavía no entiendo esa gente que se queda dentro de sí misma y piensa que su palpitar es importante, como si importara que los cogiera una moto y se murieran, como si importara que una funeraria los creme y que apareciera su familia a velar unos años una tumba que se vuelve polvo. ¿Cuantas tumbas han cambiado de lugar? Yo todavía no entiendo aquellos que se enloquecen por el hecho de llegar a su casa y no han sobrevivido a un holocausto. O aquellos que solo buscan siete letras que los hagan felices y prefieren conocer una sombra al universo. No los entiendo y a veces me da un remordimiento porque no logro conectar con ellos; y me acerco a alguna fuente para calmar mi angustia y toco con mis manos el agua o algún fluido porque sino sueño con gritos... algunos somos tan capullos dentro de una crisálida..

Ojos

Hay días que veo en todas las Valentinas un par de truenos que caen por sus vellos y se me vuelve la anfetamina un momento de sonrisa, y no puedo dejar de pensar que la vida se reduce a esos instantes donde tengo ojos. Otros días lo veo en las Andreas, o en las Anas, o en las Claudias, o en...

Aullido

Shhhhhhhhhhhhh... algunos gritamos frente a tu alma; gritamos tan fuerte que en estos días aguados te tapas los oídos para no escuchar las parcas que te sonríen cada quince minutos. Gritamos, dejamos el alma entre el sonido porque no hay forma de tocarte, la palabra es un aullido que danza sobre el miedo cuando está hecha para herir. Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh.... no todos gritamos, hay algunos que callan, y son/somos, más dolorosos porque el viento corta sin necesidad, pero con ira. Sigue callando... seguiremos gritando....

Del Escritor (X)

Parece que al final, todo acto es una acción hacia el fracaso y nada es capaz de llenar las ausencias. Parece que cada paso sigue siendo un descenso y que algunos no logramos encontrar ni remedios, ni curas, ni alicientes a esa destrucción a la que estamos encadenados. Entonces, escribir, no se vuelve ni siquiera una apuesta de esperanza, ni siquiera un aliciente o una salida, o una forma de sobrellevar la tormenta, sino que escribir es solo un grito de tristeza, Y no se abandona, porque hoy me doy cuenta que ya no hay nada qué abandonar. Seguimos en la espiral, respirando.

Parada

Hoy duré cuarenta y cinco minutos en decidir si ayudaba a alguien. Era una mujer que estaba parando todos los Sitps y después de mirar el letrero los dejaba ir. Al lado mío habían dos jóvenes que se reían de ella mientras conversaban. Realmente lo que me motivo a hablar con ella fue sentir la angustia. Iba a la iglesia de los milagros. Dos minutos después de hablar con ella llegó el Sitp que le servía y se fue. ¿Cuánto tiempo nos toma ayudar a alguien que no conocemos?

Universidad

La universidad en donde estás inscrito te envía un correo en el que el título es "Adictos a la vida | ¡Vive feliz, decide bien!". En el cuerpo del mensaje hay un gift que hace referencia a no consumir sustancias psicoactivas, y después una amenaza de ser sancionado o expulsado de la universidad por hacerlo. Después de eso te preguntas si animar a vivir es amenazar al prójimo. Recuerdas esas empresas que te dicen que son tu familia y después te dan un memorando por llegar tarde. Recuerdas a tus amigos que solo son de borrachera. Te ríes.

Amistad

Un buen amigo tiene amigos de esos que cada vez que te los encuentras te hablan pestes de él, y te preguntas si todos los amigos de uno son así, si todos los extraños son también así, si realmente las cosas no se deberían decir en la cara y más bien comentarlas en todo de burla a otra persona. Recapitulas y piensas que has debido decirle en la cara las cosas que piensas al otro, pero fuiste demasiado cortes/huevón y nada salió de tu boca salvo una aprobación para no sentirte estúpido. Es el juego... piensas, pero no quieres jugar. Te juras no volver a caer en el juego, pero sabes que son excusas para no sentirte miserable. Has traicionado a tu amigo.

Excel

Ese momento eufórico de la jornada cuando conoces el uso de formatos condicionales en Excel. Tan comparable a la sensación de un ser querido que se alivia, o la noticia de que el panda ya no es una criatura a punto de extinguirse; o a la idea de que en Corea del Sur no van a apretar el botón que lanzará misiles... ese momento donde sabes que puedes contar con Excel para todas tus tareas y a la vez es tu amigo porque la matemática sí te gusta, aunque no logres entender ni la quinta parte de ella. Alabadas sean las bases de datos que ayudan a juntar al prójimo con sus más grandes deseos de vida, así como la literatura ayuda a todos a ser mejores personas...

Acto Poetico (VII): NO

Acto Poético (VII): NO

Aprender a decir no, a decirlo en alto, a romper el esquema del otro que se valida a través de la grosería, o el engaño, o la idiosincrasia de la academia; aprender a pararse en la raya, a no dejarse estafar, o pisotear. Aprender a exigir compasión para con el prójimo y entregársela a uno mismo, a entender que no solo se debe entregar al universo sino también pedirle. Aprender a decir no y preservarse en una posición cuando es necesario, a no aguantar y discutirle a quien busca romperlo a uno, a dejarlo a un lado y seguir avanzando en la búsqueda del sol, promocionarse a uno como el más grande arquitecto y hacer del camino algo digno, en constante movimiento. Porque otros también buscarán destrozarnos, decir que no podemos, pretender que son ellos los que tienen la razón, pretender imponerse a través de la cultura de lo "políticamente correcto" y en realidad, como ya lo sabemos, pero no lo decimos en voz alta: NO TIENEN LA RAZÓN.

Mirada (XLII)

Bitacora del destierro

Bitácora del destierro

Nací en el hospital Cardio-infantil a las cinco y treinta de la tarde... Y Morí un primero de febrero del año 2013 después de entender que no podía contra el mundo. Todo lo demás ha sido poesía.

Bitacora del gran Pez (13-Pez-2018) / 33

A mis treinta y tres he aprendido que no se trata de rogar sino de decir las cosas que uno piensa; de saber que los amigos se van y que la soledad es una muy buena compañía cuando se construye; a que no importa que uno esté roto, siempre estará sonriendo al siguiente día; a que mamá mintió mil veces pero sigue siendo importante; a que no importa por cuantas experiencias pases, algo te puede impresionar y aturdir totalmente; a que a las personas que no quieren estar no se les dedica tiempo; a que todo va sonriéndole a uno, así uno no quiera; a que no le debes creer a un profesor sino a su humanidad.

A mis treinta y tres he aprendido que lo que uno estudia lo define como ser humano, por eso hay que estudiar mucho y opuesto, a que la gente miente, y tú mientes el doble; a que ya nada te destruye, solo te construye en el camino; a que todavía puedes estar más cansado que otros días pero no por eso dejas de soñar con cosas bonitas; a que puedes conocer gente en los lugares menos pensados y aún así, no es necesario hablar con ellos toda la vida; a que tus compañeros de estudio y talleres pueden ser inhumanos así estudien una humanidad.

A mis treinta y tres siendo que va la vida y que no queda mucho camino, pero es bonito acercarse a los otros y reírse un rato de tanta vida.

Grito

Gritan los días,

los silencios,

los meses que habitan en un hasta luego,

los sonidos de cada sonrisa que se le hace a un desconocido,

la voz de una canción nueva,

los niños-dragón por sus madres posesivas,

los leones dentro del pecho,

el tiempo muerto entre una pareja a punto de abortar.

Grita el fémur de un hombre muerto,

el que sangra de pena todos los fines de semana,

el cuello que se ahorca durante el coito,

las promesas de un aumento,

los padres muertos a destiempo,

los golpes de la policía al inocente,

las arcadas de una buena mamada,

los insultos que se piensan a un vagabundo,

las ruedas de un avión que se va a caer en una hora,

los besos con aliento a mentira,

los ignorantes creyéndose arquitectos de la nada.

Gritan y gritan todos

como en el principio de los tiempos.

Verdad

La verdad y toda la verdad. Nada más que la verdad dentro de las entrañas y fuera de ellas. La verdad escondida debajo de la cama y acobijando el cuerpo, en el ron y en la cerveza. La verdad acompañada de todo lo que implica: la verdad solitaria.

Toxico

Tóxico

Tóxico como petroleo deslizándose en el aire, como un laberinto hecho con anfetaminas, como respirar dentro de una bolsa. Tan tóxico que prefiero números impares y cuestiono toda sonrisa que me hacen, que escupo sandeces y mando a la mierda fácil, que me arranco las extremidades en vez de construírmelas. Tóxico como un helado de Coca-cola y como una botella de emulsión, como el viento que susurra en verano, como una patada en las huevas un día de lluvia. Tan tóxico como lo escrito...

Hambre

Hambre de toda clase, de parque y sol y sonrisas, de miradas muertas que se pasean, de conocimiento cristalino que se mezcla con pupilas. Hambre de esas que devoran el sueño y sacan espantapájaros y libros de bibliotecas públicas al borde de la acera, que resumen vidas en crispetas y dan ganas de evaporar cada neurona para disfrutar hasta acallarla.

Sordido

Tan sórdido que la luna se esconde, que la sal se sale de la carne, que cada mirada se revuelve y se incomoda. Sórdido como una vinagreta de bbq, como un milagro en una orgía, como la sonrisa de un cajero. Sórdido en este día que se ven parejas a cada instante y mi amiga es dealer y mi amante es un árbol de cocaína.

Bogota (III)

Bogotá (III)

A las tres y media de la mañana, por Bogotá andan regados hermosos borrachos y todos nos miramos las caras con miedo, entras al SITP y te sientas sin saludar, ves las calles con esa paz que solo entrega la muerte y te bajas a seguir recorriendo Bogotá. A las cuatro y media de la mañana la gente sale a sus turnos de mierda, la cara es de solidaridad porque un ladrón está muerto del sueño para atracar, y las bicicletas pasan si estás en la 127 esperando que la misma noche te lleve a otros lugares. A las cinco y media de la mañana en Lourdes se ven caminar cuatro indigentes de lado a lado para que no se los coma el frío y te miran con ansias de pedirte algo pero pasas ignorándolos y llegas a casa con esa sonrisa de saber que la ciudad se sigue moviendo y que sobreviviste al trayecto, que la calle sigue sin quedarte grande y que diez horas se volvieron treinta y seis por una sonrisa de una sirena.

Raiz

Siempre tiendes a volver a tus raíces hasta que te das cuenta que creciste con miedo al mundo. Allí es cuando aprendes que no es necesario volver, que papá no tenía razón cuando te decía que el mundo es cruel; es solo un reflejo de nosotros mismos. Tengo una amiga que no golpea nunca a su hijo y me alegro por ella y por que su semilla está creciendo de otra manera. Tengo un amigo que prefiere tocar en la calle a no seguir siendo músico. Tengo una vocecita adentro que me alienta a levantarme a las dos de la mañana a leer un rato mientras el mundo sigue destruyéndose. Papá ya no me mira, sigo quemando mis raíces.

Mantra destructivo Numero 26

Siento que me repito, y ya no hay nada interesante qué contar o a quién contarlas, ya no existe alcohol suficiente para hacerme trasnochar divagando, o sonrisas qué despertar en las mañanas. Cada día se cierra ante la premisa de otra vez abrir los ojos y ver lo mismo una y otra vez, escuchar los mismos susurros y las mismas algarabías, la misma música, los mismos olores, las mismas letras. Siento que me repito, y ya no hay nada...

Bogota (II)

Bogotá (II)

Bogotá se reserva en las noches, se abandona a silencios y luces que parpadean por la séptima, en centros comerciales que dicen *hoy es Navidad", pero todavía no es. Bogotá se mide y se revela a ser oculta a la vista de niños, hambrienta a taxistas que están igual de asustados a uno.

Mirada (XLI)

Algunas veces, cuando estoy muy aburrido, me imagino que algún recién conocido o amigo del alma está muerto. No le escribo ni le llamo, tan solo sigo con mi vida.

De ser antídoto y no veneno

Pajaritos, la gente solo pinta pajaritos que se espantan con la primera llovizna, que se estrellan contra el sol y se evaporan, que no llegan a ser polvos cósmicos... a duras penas polvos. Yo la verdad prefiero pintar peces, de esos arcoíris, o peces azules con ojos que miran con rencor ¿nunca ha visto un pez rencoroso? prefiero pintar peces de esos que escalan cascadas, que se aferran al vientre y tienen que romperlos para sobrevivir. Pinto peces mientras miro el universo y los suelto llenos de veneno y rabia, no hay antídoto, nunca hay antídoto porque nadie lo necesita.

La religión (George carlin - Cuarenta años de comedia)

La religión (George Carlin - Cuarenta años de comedia)

"La religión es probablemente el cuento chino más grandioso jamás contado. Piensen en esto: la religión realmente ha convencido a la gente de que hay un hombre invisible... que vive en el cielo... que observa cada cosa que hacemos, cada minuto de cada día. Y el hombre invisible tiene una lista de diez cosas especiales que no quiere que hagas. Y si haces alguna de estas diez cosas, tiene un lugar especial lleno de fuego y humo y quemazón y tortura y angustia donde va a enviarte para vivir y sufrir y quemarte y atragantarte y gritar y llorar para siempre hasta el fin de los tiempos... pero te ama."

"Porque amigos, debo deciros, que cuando se trata de mentiras... mentiras de primera división... hay que dejar paso con admiración... con admiración, a la campeona de los pesos pesados de todos los tiempos... de las promesas falsas y las afirmaciones exageradas... ¡La religión!

¡La religión organizada! ¡No hay color! ¡La religión, claramente tiene la mejor historia falsa de todos los tiempos! ¡Pensadlo! ¡La religión ha convencido a la gente de que existe un hombre invisible...! ¡...que vive en el cielo, que observa todo lo que haces...! ¡...cada minuto de cada día! ¡...y el hombre invisible tiene una lista! ¡...de diez cosas concretas que no quiere que hagas...! ¡...y si haces alguna de esas cosas te enviará a un lugar especial...! ¡de llamas y fuego y humo y tortura y angustia, para que vivas ahí para siempre... y sufras, ardas y grites hasta el fin de los tiempos!

¡Pero Él te ama! ¡Él te ama! ¡Te ama y necesita dinero! ¡Siempre necesita dinero!

¡Es todopoderoso, omnipresente, omnisciente y sabio...! ¡...pero no se maneja con el dinero!

¡La religión ingresa billones y billones de dólares...! ¡...no pagan impuestos, y de algún modo, siempre necesitan dinero!

¿Queríais una buena mentira?

Bogota (I)

Bogotá

Esta es la fría Bogotá, la bella a la que todos vienen a buscar oportunidad.... y se quejan de Estados Unidos, y se ríen de los gringitos, pero acá vienen porque vivir en un pueblo significa estar muerto. Acá no nos defendemos sino que fluimos. Esquivamos los huesos de todos a los que la ciudad los desgarra. La muerte se azara, nadie muere, y los buitres nos tragamos todo como si con eso pudiéramos hacer arte. Todos somos cambiaformas, no hay espacio para el humano: paño y celulares, odio y miedo, sonreírle a un extraño significa amanecer sin riñones, tomar un papel es durar perdido dos días. Acá desconfiamos de una foto, lanzamos la piedra a quien no ha cometido algún pecado. La bella luz de nuestros edificios nos envuelven. Nuestros picos preguntan por justicia pero nuestro pecho esconde mármoles, con las alas rompemos las grietas para proteger lo poco que tenemos. Y es realmente tan poco. que no vale la pena protegerlo.

Mantra 32.7

Este es mi mantra 32.7: Des-aparecer de nuevo, des-intoxicarse otra vez. Vislumbrar el camino que siempre se pierde de vista, Acotarse de miedos, golpearse entre las costillas con la vida. Que la palabra no se quede en el viento, que si se está perdido se grite fuerte, muy fuerte, hasta que se rompa la oscuridad. Preferir la lucecita, el solecito de las entrepiernas, el calor que irradia cada diente, cada axila, cada teta. Seguirse naufragando y reírse de esta entropia.

Close-up (Nadia González Bautista) - Apuntes

Close-up (Nadia González Bautista)

"Yes, daddy. Don't stop.

Mi amo. Mi amor.

Dueño y señor.

I'm your whore.

Tu niña obediente

se ha portado mal.

Y quiere que la folles hard.

Lameré tu mano y besaré tus pies.

Estaré dispuesta to be your slave.

Solo si al llegar

susurras en mi oído:

"You'll always be my little girl".

Bitacora del antidoto

Bitácora del antídoto

05/libra/17

De estos días he aprendido a que la neurosis se controla durmiendo, a escuchar música romántica de vez en cuando y no entristecerse, a saludar y despedirse al salir de los edificios, a indagar por cosas que intoxican, a dejar que cada uno haga lo que desea siempre y cuando no molesten. He aprendido a ver todo y curiosear al universo. Sigo pensando que no hay antídoto, porque realmente no lo necesitamos.

De el Entender vs Acolitar

¿De dónde coños ha sacado la gente que entender es igual a acolitar? Son las dos y treinta y ocho de la mañana y todavía no logro concebir qué carajos tiene que ver una cosa con la otra. El fin de semana me la pasé hablando con mi ex esposo y entendí por qué dedico poco tiempo en esta época a las personas... no me interesa desaprovechar esos espacios que tengo en mi vida. Mi interés ya no se queda palpitando en la idea de experimentar, sino en Hacer, hacer con técnica y ganas. Por eso es que no me interesa acolitar la pereza del otro, la dejadez, la falta de carácter y de hambre de mundo. Me dicen que a nadie se le abandona, pero no hay crecimiento agarrado a la tabla que no nos deja hundir; hasta el lobo sabe que en algún momento debe irse de su manada, o alejar al enfermo de ella. Por eso sigo sin interesarme en permitir que el otro me invite al no hacer, que se consuma mi tiempo como un mosquito a las tres de la mañana, bueno, a las dos y treinta y ocho.

Satanas (Mario Mendoza) (Apuntes)

Satanas (Mario Mendoza) (Apuntes)

— Tú tienes un talento formidable y eso implica ciertas obligaciones sociales.

— Cómo así, tío.

— Tienes que responderle a los demás.

— Yo lo que quiero es irme lejos, no quiero saber de nadie, estoy harto de esta sociedad y de esta cultura. He pensado en la selva del Chocó o en la del Amazonas.

— Mira, Andrés, sueños de fuga hemos tenido todos. Pero si quieres mi opinión te la voy a dar: para que tú puedas estar en tu estudio pintando horas enteras, en un país como éstos, hay miles de campesinos humildes que madrugan para sembrar en los campos, obreros que se levantan a pegar ladrillos, a cortar caña, a amasar pan, a conducir camiones, a trabajar en los socabones de las minas.Tú perteneces a una casta de privilegiados que lo ha tenido todo. Estás parado en una pirámide social, sobre los hombros de millones de personas. Por eso estás en la obligación de rendir cuentas sobre tu talento, eres responsable ante la sociedad por los beneficios y privilegios que has recibido. Así pienso yo.

— No lo había visto de esa manera.

— Tú no eres sólo tú. Tú eres tu gente, tu pueblo. Te llamas Juan, Ignacio y Beatriz, tienes cinco años, veinte y setenta, eres ama de casa, abogada, secretaria, lechero y mecánico. Tú eres un continente.

— Habla de una manera...

— Cada vez me reafirmo más en esta idea, Andrés. No estamos solos, nos debemos a la comunidad.

— Visto así, tiene toda la razón.

Fedro - Diálogos de Platón - Las letras (Apuntes)

Fedro - Diálogos de Platón - Las letras (Apuntes)

SÓC. — Pues bien, oí que había por Náucratis, en Egipto, uno de los antiguos dioses del lugar al que, por cierto, está consagrado el pájaro que llaman Ibis. El nombre de aquella divinidad era el de Theuth. Fue éste quien, primero, descubrió el número y el cálculo, y, también, la geometría y la astronomía, y, además, el juego de damas y el de dados, y, sobre todo, las letras. Por aquel entonces, era rey de todo Egipto Thamus, que vivía en la gran ciudad de la parte alta del país, que los griegos llaman la Tebas egipcia, así como a Thamus llaman Ammón. A él vino Theuth, y le mostraba sus artes, diciéndole que debían ser entregadas al resto de los egipcios. Pero él le preguntó cuál era la utilidad que cada una tenía, y, conforme se las iba minuciosamente exponiendo, lo aprobaba o desaprobaba, según le pareciese bien o mal lo que decía. Muchas, según se cuenta, son las observaciones que, a favor o en contra de cada arte, hizo Thamus a Theuth, y tendríamos que disponer de muchas palabras para tratarlas todas. Pero, cuando llegaron a lo de las letras, dijo Theuth: «Este conocimiento, oh rey, hará más sabios a los egipcios y más memoriosos, pues se ha inventado como un fármaco de la memoria y de la sabiduría.» Pero él le dijo: «¡Oh artificiosísimos Theuth! A unos les es dado crear arte, a otros juzgar qué de daño o provecho aporta para los que pretenden hacer uso de él. Y ahora tú, precisamente, padre que eres de las letras, por apego a ellas, les atribuyes poderes contrarios a los que tienen. Porque es olvido lo que producirán en las almas de quienes las aprendan, al descuidar la memoria, ya que, fiándose de lo escrito, llegarán al recuerdo desde fuera, a través de caracteres ajenos, no desde dentro, desde ellos mismos y por sí mismos. No es, pues, un fármaco de la memoria lo que has hallado, sino un simple recordatorio. Apariencia de sabiduría es lo que proporcionas a tus alumnos, que no verdad. Porque habiendo oído muchas cosas sin aprenderlas, parecerá que tienen muchos conocimientos, siendo, al contrario, en la mayoría de los casos, totalmente ignorantes, y difíciles, además, de tratar porque han acabado por convertirse en sabios aparentes en lugar de sabios de verdad.»