Ejercicio creativo del infame

Ejercicio creativo del infame

De la soledad al fracaso, de mis versos a los fríos manicomios. De la soltura a la tentación y viceversa juega el destino que versa sobre el fondo de la soltura. Del fracaso hago manicomios en la fría soledad del verso. De mi alma palpitante que se vuelve regodeante y que no concibe estar sin una anfetamina delirante. De mi boca, calamitosa, que se envuelve entre vergas como bocas. En mi entrepierna que late en forma de costilla poseo el don de orador-violador. De mí sol-edad salen versos que convierten fracasos en manicomios regodeantes de anfetaminas calamitosas de oraciones inconclusas acerca del amor.

Ejercicio Escritura (II) (02-12-2014)

Ejercicio Escritura (II) (02-12-2014)


Olson


La nanaaaaa se atraviesa en redoblantes mallll-acostumbrados / resuenan los sonidos que emite el gorila al pasar dejando hojas en el suelo erosionado.


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LOSSSSSSSSSSSSS

Sortilegios que se inmiscuyen en los aullidos del dios sol / sombras que mortifican al verso herido mientras las noches van volviendo locas las estre**** estrelladas entre entrepiernas piernalascivias de la vía del tarot que comprende-todo-de-dios.

Ejercicio Escritura (I) (02-12-2014)

Ejercicio (I) (02-12-2014)

Kerouac

Como emperador del fracaso concedo la fortuna de saber que me satisfago en los recuerdos moribundos del ayer y después de tronar las campanas vuelvo a escribir y a ser y a vivir y a soñar así no valga nada - es hora de tomar la medicina y caminar sobre el pavimento que envuelve al solecito de Silícea y a navegar sobre la nave de espirales cordiales hacia el infinito arriba de nuestra melancolía somnolienta que divaga sobre el asfalto inundado de los recónditos lugares que alguna vez describieron poetas y que solo es un cerrojo a la oscura tergiversación de la realidad - por que seguir escribiendo? eso es simplemente vanidad de querer sentirse menos roto y menos ido y menos corrido de la cabeza y menos cabizbajo porque se sabe bien que el objeto a enderezar es el instante de la fantasía y la prosperidad.

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Respirar y atinar sentirse y vivir dentro de la capsula espacial que recorre los filamentos de la muerte siendo agua siendo hierro siendo fuego siendo tierra siendo vida moribunda que no ha de recorrerse dentro de mil años moribundos en los cuales la tercera guerra mundial sucederá y volara los cráteres del inconsciente colectivo para repetir con gran desespero- soy el ego - soy el ego de la muerte y la avaricia y la codicia y la inmundicia y la sevicia de la plataforma calcina de la solilocuencia de la armonía que nunca designa herederos salvo los pájaros de fuego en las siete lunas de Júpiter sacudidas por el espermatozoide de la inclemente crueldad

Lapso (12-Vasija-2013)

Lapso (12-Vasija-2013)

El sueño se volvió pesadilla. Ella se encontraba fulgurosa y rimbombante sobre la mesa de madera, temiendo el memorizante que las caricias tienen. Se postro lejos de mi vista roja. Traspasé la melancolía y me acerqué a sus pupilas con sigilo gatuno, guardando el aire pesado en mis pulmones para no perderme en su océano de in/recuerdos. Allí comprobé que todavía su voz se me hacía grave e histérica, estimulaba mis mejillas con espasmos violentoacusticos. Me acerque a su boca alquitravenosa , y antes de posar mis esperanzas, ella desapareció. La angustia me consumió ultrajando mi mente cavernosa, inundando los pocos espacios con sentidos pésames y hasta-nunca dolorosos. Ella, rimbombante como la recordaba, se volvió la cuasi-tristeza mis días...

Y desperté.

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Distorción

La pesadilla se volvió sueño. Ella se encontraba fulgurosa y rimbombante sobre la mesa de madera, temiendo el memorizante que las caricias tienen. Se postró lejos de mi vista roja. Traspasé su melancolía y me acerqué con sigilo gatuno a sus pupilas, guardando el aire pesado en mis pulmones, rogando no perderme en mi océano de in/sensibilidad. Allí comprobé que su voz se me hacía grave e histérica, estimulaba mis oídos con susurros violentoacusticos. Ella ya no causaba impresiones moradas, sino que ahora, agarrotaba los músculos de mi tranquila sonrisa. No existían las feromonas que alguna vez pulularon mi pecho.

Yo me concentré en pestañear y escuchar el zumbido aceitoso de mis demonios. Me disolví, viví y reviví la oniricidad que se hizo carne. La pesadilla se volvió sueño y la alquitravenosa boca no tocó mis almohadas. En ese instante los espacios siempre dolorosos se recogieron en posición fetal y el 21 de Abril fue mi mejor día. Mi humedad regreso a mis espasmos y mi corazón latió por el ensueño. Mis sentidos pésames no se hicieron presentes y mis soliloquios se volvieron compartidos y las gotitas de opio llenaron mis pensamientos vacíos.

Dios sonríe y las flechas se volvieron curvas.