Del Escritor (X)
Parece que al final, todo acto es una acción hacia el fracaso y nada es capaz de llenar las ausencias. Parece que cada paso sigue siendo un descenso y que algunos no logramos encontrar ni remedios, ni curas, ni alicientes a esa destrucción a la que estamos encadenados. Entonces, escribir, no se vuelve ni siquiera una apuesta de esperanza, ni siquiera un aliciente o una salida, o una forma de sobrellevar la tormenta, sino que escribir es solo un grito de tristeza, Y no se abandona, porque hoy me doy cuenta que ya no hay nada qué abandonar. Seguimos en la espiral, respirando.
